Лепестками яблонь плывет мой Город, бьет и режет кожу холодным ливнем.
Мне б до города добежать другого - я была бы в тысячу раз счастливей.
Но зима за мною идет по следу, смутной тенью, дымом, фантомом неким...
Я все стыну, боже, здесь даже летом ощутимо в воздухе пахнет снегом.
Ночью зеркало отливает лунным, и трясешься в хрипе, как будто спятил...
Я тебя, мой Город, почти люблю, но мне ужасно зябко в твоих объятьях.
У меня глаза с каждым днем больнее, пусть никто не видит - но ты-то видишь.
Я сбиваюсь в полную ахинею, паникую, путаясь в алфавите,
Персональный Спрингвуд, кошмар поэта,
Я не вижу шанса порвать ошейник...
неужели дальше - лишь только это
неужели, господи,
неужели