По венам лето течет лениво, как будто в мед превратилась кровь.
К воде склоняюсь плакучей ивой. Июнь мой, кажется, нездоров,
Как сумасшедший маньяк-душитель, он леску крепко зажал в руках.
Его бы чем-нибудь оглушить мне, прогнать бы прочь, но не знаю, как.
И потому я, смирившись, просто пью крепкий кофе и тем держусь,
А на душе наросла короста, я очень многого не скажу,
А спрячу в ящик со льдом и снегом - кто разморозит, тот и прочтет.
Пока же - буду по крышам бегать, цветам сирени вести учет.
Ну да, так часто темны рассветы, и постоянно печальны сны,
Но я дождусь и тепла, и ветра. Я жду и слушаю плач Луны,
Пряду стихи из последних ниток своих замерзших, озябших чувств...
А тучи тянут к себе магнитом, еще немного - и полечу.
"Немного" - шаг до мечты, но это, быть может, шаг расстояньем в жизнь,
А может - только в осколок лета...
о чем-то шепчутся этажи,
Июнь-душитель сжимает леску, плывут гирлянды чужих планет.
Хочу напиться до слез - но не с кем.
Одной - уныло. И денег нет.